| aum ( @ 2008-09-06 16:55:00 |
Жизнь поэта
Электричка на Конаково. По вагону медленно идет пожилая женщина в соломенной шляпе. Она громко, внушительно объявляет: «Вот хорошая, интересная книга. Это рассказы о жизни, здесь все правда. Эту книгу вы не найдете в магазинах и в библиотеках. Автор – перед вами. Вот я – автор. А это – книги моих стихов (дама показывает стопку маленьких потертых книжек), у меня вышло восемь книг. Автор – перед вами. Книга – это практически рукопись. Она издана тиражом пятьсот экземпляров. Осталось всего пятьдесят книг. Не упустите свой шанс. Автор – здесь, могу для вас в вашем присутствии надписать книгу».
Женщина останавливается в каждом ряду и повторяет свои слова.
Пенсионерка, сидящая напротив меня, просит показать книгу:
– Может, купить в подарок? Сколько? Двести рублей? Ну… Не знаю, тут такое название. Для подарка не подходит.
– Название правильное. А жизнь-то какая? Смотрите, вот тут все мои рассказы. Вы не пожалеете…
Писательница склоняется перед пассажиркой, начинает листать книгу, что-то искать, может, какой-то удачный фрагмент, может, иллюстрацию. Я успеваю увидеть книгу – зеленую, в мягком переплете, с завитушками на обложке.
– Нет, название для подарка не подходит, – говорит пассажирка растерянно.
Писательница стоит еще минуту, споря о названии, протягивая книги стихов – не для продажи, а для подтверждения писательского опыта. А я смотрю на нее, и так мне жалко ее, да и вообще российских писателей. Эта старуха, которая уговаривает случайных попутчиков купить ее рассказы – всего лишь символ русской литературы в современной действительности.
– Простите, а как называлась книга? – спрашиваю я пенсионерку, сидящую напротив.
– Что-то про жизнь и смерть, – отвечает она и снова открывает свою брошюру. На обложке написано "Здоровье за 10 дней".
Электричка на Конаково. По вагону медленно идет пожилая женщина в соломенной шляпе. Она громко, внушительно объявляет: «Вот хорошая, интересная книга. Это рассказы о жизни, здесь все правда. Эту книгу вы не найдете в магазинах и в библиотеках. Автор – перед вами. Вот я – автор. А это – книги моих стихов (дама показывает стопку маленьких потертых книжек), у меня вышло восемь книг. Автор – перед вами. Книга – это практически рукопись. Она издана тиражом пятьсот экземпляров. Осталось всего пятьдесят книг. Не упустите свой шанс. Автор – здесь, могу для вас в вашем присутствии надписать книгу».
Женщина останавливается в каждом ряду и повторяет свои слова.
Пенсионерка, сидящая напротив меня, просит показать книгу:
– Может, купить в подарок? Сколько? Двести рублей? Ну… Не знаю, тут такое название. Для подарка не подходит.
– Название правильное. А жизнь-то какая? Смотрите, вот тут все мои рассказы. Вы не пожалеете…
Писательница склоняется перед пассажиркой, начинает листать книгу, что-то искать, может, какой-то удачный фрагмент, может, иллюстрацию. Я успеваю увидеть книгу – зеленую, в мягком переплете, с завитушками на обложке.
– Нет, название для подарка не подходит, – говорит пассажирка растерянно.
Писательница стоит еще минуту, споря о названии, протягивая книги стихов – не для продажи, а для подтверждения писательского опыта. А я смотрю на нее, и так мне жалко ее, да и вообще российских писателей. Эта старуха, которая уговаривает случайных попутчиков купить ее рассказы – всего лишь символ русской литературы в современной действительности.
– Простите, а как называлась книга? – спрашиваю я пенсионерку, сидящую напротив.
– Что-то про жизнь и смерть, – отвечает она и снова открывает свою брошюру. На обложке написано "Здоровье за 10 дней".